Сочинение на тему Любимые страницы любовной лирики Анны Ахматовой»

Сколько посвящено строк любви? Их не пересчитать. Каждое новое стихотворение о любви - еще одна попытка человека найти истоки этого волшебного чувства, попытка объяснить его. Анна Ахматова не старалась дать определение любви, она перекладывала на бумагу свои мысли, чувства, которые вспыхивали яркими и неповторимыми огоньками. Именно поэтому в ее лирике так разнообразны женские судьбы. Главная героиня является нам и в образе любовницы, и жены, и вдовы, она обретает счастье быть вместе с любимым, она оказывается и изменявшей и оставленной. Мне больше всего нравятся стихи А. Ахматовой о разлуке. Читая их, кажется, что молния пронзает сердце. Брошена! Придуманное слово Разве я цветок или письмо? А глаза глядят сурово В потемневшее трюмо. Когда отнимают любовь, внутри остается только пустота, и только удары слез о землю отзываются эхом. Странное чувство рассеянности овладевает всем сердцем, и уже неважно, что надеваешь «на правую руку...перчатку с левой руки», и уже кажется, что «много ступеней», хотя знаешь - «их только три!» Все вокруг сливается в одну непонятную песню - песню «последней встречи». После разлуки остаются только воспоминания. Кажется, что в прошлом все было так красиво, необыкновенно сказочно, а сейчас только тоска все сильнее жжет сердце. Вы, приказавший мне: довольно, Поди, убей свою любовь! И вот я таю, я безвольна, Но все сильней скучает кровь. Но главная героиня Ахматовой никогда не будет лежать в ногах и умолять вернуться. Раз оставил - все, конец! Гордость не позволит ей пытаться вернуть назад любовь. Будь же проклят. Ни стоном, ни взглядом Окаянной души не коснусь, Но клянусь тебе ангельским садом, Чудотворной иконой клянусь И ночей наших пламенным чадом - Я к тебе никогда не вернусь. Разлука не всегда означает боль. Иногда не надо убивать любовь, она сама может умереть. Есть в близости людей заветная черта, Ее не перейти влюбленности и страсти, - Пусть в жуткой тишине сливаются уста И сердце рвется от любви на части... Стремящиеся к ней безумны, а ее Достигшие - поражены тоскою... Но никогда не стоит играть чувствами, шутить. Не надо поить возлюбленного «терпкой печалью» разлуки просто так. Задыхаясь, я крикнула: «Шутка Все, что было. Уйдешь, я умру». Улыбнулся спокойно и жутко И сказал мне: «Не стой на ветру». Разлука - это часть любви, ее агония. Но каким нужным кажется каждый глоток воздуха перед смертью! Анна Ахматова посвятила много стихотворений этому последнему глотку. она необыкновенно глубоко передала чувства, возникающие в душе человека в момент разрыва. Душевная буря, смятение чувств, когда падает сердце и холодеет в груди, когда каждое малое расстояние растягивается на мили, когда ждешь и желаешь лишь смерти, передаются Ахматовой скупой чередой еле заметных, скрытых от чужого, постороннего глаза деталей, в стихах всегда выдается то, чего бы не заметили без стихов: Так беспомощно грудь холодела, Но шаги мои были легки. Я на правую руку надела Перчатку с левой руки. Показалось, что много ступеней, А я знала — их только три! Между кленов шепот осенний Попросил: «С мною умри!» И поэтому, когда вдруг раздается: И когда друг друга проклинали В страсти, раскаленной добела, Оба мы еще не понимали. Как земля для двух людей мала, — это производит впечатление взрыва. Но это тоже взрыв — внутренний, взрыв сознания, а не эмоций, яростная у Ахматовой — не боль, а память, огненная пытка — это именно пытка молчания, сокрытия в себе призыва и жалобы: И что память яростная мучит, Пытка сильных — огненный недуг! — И в ночи бездонной сердце учит Спрашивать: о, где ушедший друг? Недаром в стихотворении «Любовь» это чувство является в образах незаметных и не разгадываемых сразу, потаенных и действует «тайно и верно», стреляет тем более наверняка оттого, что стреляет из засады: То змейкой, свернувшись клубком, У самого сердца колдует, То целые дни голубком На белом оконце воркует, То в инее ярком блеснет, Почудится в дреме левкоя... Но верно и тайно ведет От радости и от покоя. Умеет так сладко рыдать В молитве тоскующей скрипки, И страшно ее угадать В еще незнакомой улыбке. Ее любовь как тайная болезнь, неотвязная и скрываемая, изнуряющая и не приносящая, не находящая утоления. Иногда мне кажется, что в стихотворении гораздо более позднем «Не недели, не месяцы — годы...» она прощается не с любимым — с любовью, тяжба с которой длилась так долго, и вот забрезжила возможность освобождения: Не недели, не месяцы — годы Расставались. И вот наконец Холодок настоящей свободы И седой над висками венец. Больше нет ни измен, ни предательств, И до света не слушаешь ты, Как струится поток доказательств Несравненной моей правоты.