Сочинение на тему Город моей мечты (39)»

Влажная роза опять распустилась в тумане. Счастье осталось на кончике языка. Рубоко Шо Город моей мечты?.. Ну что же я могу сказать? А что от меня ожидают услышать? Город моей мечты где-то далеко-далеко, за полями, лесами, морями, горами и, наверное, даже за самим небом. Он там, куда лишь иногда долетает редкая птица романтических, несбыточных, нежно-розовых мечтаний, купаясь в легких лепестках колыбели ночных сновидений... Город моей мечты... Да, его нет на карте, и он никогда не будет на нее нанесен, но он есть! И у каждого он свой! Кто-то мечтает о шоколадных стенах роскошных особняков и сахарных лошадках, непринужденно отбивающих такт небесной музыки по мармеладным дорожкам. Мой сосед ежедневно лицезреет во сне горы золотых песков, камней и драгоценностей, спрятанных в огромном дворце, окруженном цепью всяких слуг, огромного роста с не обремененным интеллектом, готовыми снести голову всякому, кто позарится на его богатство. И, наверное, дело даже не в самом золоте и алмазах, дело во власти, которую получаешь благодаря всему этому. Да, много примеров можно привести: Петька хочет плюшевого мишку, Люська - новую квартиру. Анька - принца...а Васька хочет маковое поле да и гору одноразовых шприцев... И как ни прискорбно это осознавать, но... такова жестокая, жизненная богиня всех трезвых умов, прочно засевшая на латаном цинковом троне в глубинах их сознания, жестокая-жестокая Реальность. Таким образом и дальше можно очень долго рассуждать на тему идеального города: идеальная, экономия, идеальные социальные отношения, идеальный закон, идеальное его исполнение, идеальные люди... Перечисляя дальше, можно просто сойти с ума, получив в результате сложнейших математически-логических преобразований, так явно граничащих с безумием научной фантастики, в качестве частного своего рода "Утопию" для заурядных граждан идеального города и, наверное, тогда уже идеальной страны. Ну а если подумать еще совсем чуть-чуть тогда уже слабенько "доходит", что и ты, в общем-то, тоже живешь в совсем неплохом городе. Свои достоинства, свои недостатки - все как у всех, но, по-моему, в этом и есть извечный секрет идеала. Но речь идет о моем и только моем городе, и только моей мечте. Итак. Моя "птица" летит туда, где нет ничего сверхъестественного. Там есть и добрые, и злые, и маленькие, и большие, и красивые, и уроды, и ласковые, и жестокие, и сильные, и слабые, и умные, и глупые... Нет, пожалуй, я сделаю небольшое исключение, для моей "Утопии", это нечто из области фантастики, но глупости и несправедливости в моем городе будет немного поменьше, чем в реальном мире. А еще там не будет пустоты... ...Город идеален в своей простоте прекрасных детских мечтаний и размытых шаблонов нереальной красоты. В нем земля горяча, как чувства влюбленных, а небо чистое, словно душа ребенка. А когда ночью смотришь на его чистый, темно-темно синий свод, подчас граничащий с блестящим черным, острые уголки ярко-голубых и белых блестящих звезд осторожно покалывают все твое сердце. О, эта ночь! В моем городе она не такая, как везде. Небо черное, покрытое оспинами звезд, заглядывает в твои самые сокровенные мысли, в каждый уголок подсознания своим единственным, и то подбитым глазом - Луной. Ночь стоит тут же и, стремясь не отстать от своей подруги, высунув от усердия кончик языка и тяжело дыша, всматриваешься в темноту густого леса, окружающего тебя со всех сторон. Волны горячего, ночного воздуха, настоянного на травах, перекатываются через кожу, принося с собой таинство ночного причастия. В тяжелом, масляном свете Луны, просто лежишь на смятом ковре лесной прохлады. От травы веет ароматом далеких островов с огромными цветами и крикливыми попугаями: она несет брызги бескрайнего моря, которые падают на иссушенный зноем песок лица мириадами искр... Глаза широко раскрыты и в них отражается ночь, Луна и бесконечность. Время остановилось, секунды перестали сыпаться в никуда. Часы расплавились и растеклись во времени, как воск сгоревшей свечи. Время прекратило существование, ты расплавил его теплом своего тела. Пульс, слитый воедино с природой, стал отсчитывать секунды, века, тысяелетия... Где-то далеко, тяжело дыша, дал гудок паровоз-астматик и поехал туда, откуда нет возврата, везя в последнем вагоне рассвет... И моя "птица" летит туда же, постепенно отрываясь от земли грешной, направляя свой полет к земле обетованной. За черными клубами туч дыма и пыли чугунно-литейных и еще, Бог знает каких, заводов и фабрик постепенно проясняется серо-белый горизонт, и в небе пустынно мелькает грязно-желтое солнце. Легкий ветерок направляет к тебе еще ощутимые потоки воздуха. Солнце светит прямо в глаза и согревает каждый уголок твоего маленького, еще совсем одинокого и бессильного перед такими величественными небесными просторами, сердечка. И с каждым взмахом крыльев оно бьется все сильнее, осознавая всю ничтожность этой гордой души, в этом огромном, пустынном, холодном, темном мире. Ты одинок, но тебе не грустно... ты свободен!!! В небе есть свобода от старых замысловатых перержавевших железных стереотипов, о запахе которых все больше забываешь, отрываясь от земли. Да, ты летишь, и стоит лишь опустить голову, видишь под собой огромные зеленые поля, леса, которых не может сомкнуть даже горизонт. На полях работают тысячи людей. И не важно, кто они, какие они, ведь - сверху не видно!!! Летишь да думаешь: какое счастье, вот оно, здесь, останусь. Спускаешься пониже; видишь, а там... а там злой начальник с разжиревшими руками и щеками избивает маленького подростка за безответственность. Рядом сидит его маленькая сестричка и прячет в колосьях пшеницы свои слезы. Она гордая, маленькая, такая маленькая, беззащитная и добрая девчонка. Главный бросает кнут, жестоко берет ее за руку, дергает и тащит за собой куда-то. Но никто не смотрит, никого не волнует, куда именно. Все заняты своим, очень "нужным" делом. Со временем все утихает и опять все хорошо, всем хорошо, никто ни про кого и не вспомнит... Нет! Здесь плохо, улетаю. И "птица" опять делает взмах крыльями, поднимается высоко и летит, летит. И ты уже далеко от земли "серо-белых горизонтов". Теперь небо совсем чистое, нежно-голубое, цвета детских наивных грез. На нем уже нет туч. Лишь маленькие нежно-розовые облака. Потоки ветра с лепестками полевых цветов сами подхватывают и уносят высоко-высоко, прямо к солнцу. Ты улетаешь далеко от себя. Есть только небо и свет - горячий, ласковый, нежный свет. Ветер дышит весенней свободой и любовью к жизни, окружающим и к тебе самому. По телу пробегает легкая дрожь, когда уносишься резко ввысь. Кажется, небо сейчас закончится и ты прорвешься через него и коснешься самой вечности... Но оно не кончается. И сердце улетает выше тебя, играя в просторе солнечных лучей и наслаждаясь скоростью полета ощущений и остротой чувств. Ты закрываешь глаза и... летишь, просто летишь... и ничего не нужно, ты обо всем забыл, ты улетел от мыслей! Ты свободен! А когда понимаешь это, сбавляешь скорость и просто прыгаешь по розовым облакам, играя тяжелыми лучами, а потом упадешь на одно из облаков, забудешь обо всем и ... обнимешь Солнце... А потом встанешь и резко слетишь вниз с оглушительной скоростью. Воздух звенит в ушах, по телу бегут мурашки, но ты стремительно набираешь скорость. Становится страшно. Охватывает незабываемое чувство того, что все зависит только от тебя. Это щекочет нервы. Как будто танцуешь по лезвию ножа и вот-вот упадешь в неизвестность. И уже видна земля, она все ближе и ближе, и... уже совсем рядом... резко свернув на линию параллельно горизонту, пролетаешь над лесом с оглушительной скоростью. Внизу, прямо под тобой, водопады, с чистой, не тронутой токсинами водой, реки, ручьи, травы, деревья, животные, люди - все это играет на солнце, блестит, шумит, улетает и отражается очень далеко, в самой глубине твоего сердца... Смотришь дальше. Дома... Большие и маленькие, победнее и побогаче, разных цветов и на разный вкус.